Klokken var knap halv fire om eftermiddagen en dag midt i oktober. Der var ingen sol i gaden, men lyset var klart og skarpt efter regnen. Jeg havde drukket en kraftig kop varm chokolade i Spunk Bar, var i Kirkens Genbrugs bedste trenchcoat over et så godt som nyt sæt nålestribet tøj, der næsten passede. Blå skjorte, slips, sorte Emericas med fartstriber og en grå fedorahat af typen Florence, som jeg havde fundet i First Class Second Hand. Jeg havde rene negle og nyskurede tænder og var ligeglad med, om nogen lagde mærke til det, helt igennem som en velklædt privatdetektiv på tretten skal se ud på vej til et møde med kvarterets skrappeste mafiaboss, den tyrkiske grønthandler i Dannebrogsgade.
”Find min datter!” sagde Mehmet Yilmaz uden indledning. Han havde små, stikkende øjne, kortstudset overskæg og glat, sort hår, som var farvet ved tindingerne. En forfængelig mand, der var vant til at få sin vilje. Han lagde et foto på bordet ved siden af en pakke Bafra-cigaretter. Det var af to mørkhårede piger på en seksten-sytten år. ”Rüya. Hun truer med selvmord. Og nu er hun stukket af!”
”Hør!” sagde jeg og stillede mit skateboard, et custommade, terraingående, sort sector 9 longboard på bløde hjul op ad skrivebordet. ”Hvem har hun truet?”
”Mig!” Mehmet så bistert frem for sig. ” Og ingen truer mig ...”
”Hvem af de to er Rüya?” spurgte jeg og satte mig på en billig stol med rødt plastiksæde.
”Venstre!” sagde han og pegede på den yngste af de to. ”Hvor meget?”
”500 om dagen plus dækning af omkostninger!” sagde jeg.
Jeg kan godt lide folk, der udtrykker sig kort og kommer til sagen med det samme, sagde Mehmet, men der var noget koldt i hans stemme, som jeg ikke brød mig om. Hvis manden var nervøs for sin datter, lod han sig ikke mærke med det. Han trak en skuffe i skrivebordet ud og rakte mig 5.000.
”Nogen anelse om, hvor hun kan være?” spurgte jeg og fiskede min mentolcigaret op af lommen, stak den i flaben og lod den hænge i den ene mundvig.
”Så ville jeg ikke spørge dig! Du får dine penge, og du finder Rüya.”
”Hvor længe har hun været væk?”
”To dage!”
”Sprut? Narko? Spil?”
Hvis øjne kunne dræbe, havde jeg været død på stedet. Stendød.
”Du finder hende bare!!” sagde han iskoldt og rejste sig. Mødet var slut. Jeg stak de 5.000 i lommen og rullede tilbage til mit kontor. Jeg var næsten sikker på, at der var noget, Mehmet ikke havde fortalt.
Strandengen 2A
3170 Juelsminde
kontakt@oscark.dk